Patricia Severín

     Una madre que ya no puede recordar, un padre que ha muerto muy joven y el ocaso de un clan.

     La hija se pregunta, con la bruma de la culpa, lo que ha hecho mal, mientras observa a su madre en el andar cotidiano y la soledad que cada día la(s) aprisiona un poco más.

     Hay una barranca y un abismo blanco que todo lo devora: los recuerdos, los hijos, la juventud, los viajes, la esperanza.

     En ese universo, donde abundan los remedios y las empleadas por turnos, pero falta el cariño, la madre intenta ahuyentar la muerte y camina sonámbula por su propia casa, reducido su andar a un espacio mínimo.

     En Eclipses familiares, editado por primera vez en la Argentina, los poemas trazan un mapa de lo íntimo: el peso de los días, el silencio de las habitaciones, el resplandor breve de lo que todavía permanece.

     Una cartografía sobre el sentido de la vida y el valor —y significado— de la muerte.

mechones de su pelo blanco oscilan
el ventilador de techo gira levemente
y desparrama la brisa por el cuarto
la miro
: mechones de su pelo blanco oscilan
como flechitas sin punta alrededor de la cara
se ha encogido en estos días
y su piel se arrugó para siempre
ya no recuerda que caminaba erguida
conducía kilómetros y kilómetros
para controlar el ganado / la semilla
ya no recuerda
que pedía préstamos en los bancos
y escribía números
en una planilla apaisada con casilleros
marcados en tinta oscura
ahora lee libros cuando apaga la tele
un largo y único libro blanco
interminable
sin palabras que puedan juntarse
formar un mar desbocado de fragmentos
que ella pueda relatar en orden